ριєяяσт

C'est une angoisse

Rien de plus qu'une angoisse

Le frappe quand il est trop nombreux tard

Ne le frappe quand vous êtes en bas

c'est le jeu d'un idiot

Rien de plus que le jeu d'un idiot

qui Supporte dans la pluie froide Être un pierrot

La Luna, brillante y redonda, arrancaba reflejos plateados de las aguas del Sena, aquella fría y triste noche de invierno. Sobre el Pont Neuf, el Pierrot suspiraba, sentado sobre el borde, observando el modo en el que la fría brisa otoñal parecía mover las pinturas de su máscara, como si pudiesen cobrar vida y caminar, saliendo de su prisión de cuero. Sus pies colgaban del puente, a una triste imitación de marioneta, y, metros más abajo, su triste y meláncolica pose se reflejaba en el río, a modo de gran espejo. Las luces de París, a lo lejos, no eran más que las luciérnagas que malvivían a los orillas; la torre Eiffel, un faro en la oscuridad del océano, guiándo a los navegantes hacia riscos, y acantilados.

Y allí no había ni un alma con la que pudiese compartir su maldición...