lunes, 2 de marzo de 2009
ѕσяѕ ∂υ мιяσιя
miércoles, 25 de febrero de 2009
ιℓ єѕт тяσρ ѕєχу ρσυя ѕα ¢нємιѕєттє
martes, 17 de febrero de 2009
ριєяяσт
Rien de plus qu'une angoisse
Le frappe quand il est trop nombreux tard
Ne le frappe quand vous êtes en bas
c'est le jeu d'un idiot
Rien de plus que le jeu d'un idiot
qui Supporte dans la pluie froide Être un pierrot
La Luna, brillante y redonda, arrancaba reflejos plateados de las aguas del Sena, aquella fría y triste noche de invierno. Sobre el Pont Neuf, el Pierrot suspiraba, sentado sobre el borde, observando el modo en el que la fría brisa otoñal parecía mover las pinturas de su máscara, como si pudiesen cobrar vida y caminar, saliendo de su prisión de cuero. Sus pies colgaban del puente, a una triste imitación de marioneta, y, metros más abajo, su triste y meláncolica pose se reflejaba en el río, a modo de gran espejo. Las luces de París, a lo lejos, no eran más que las luciérnagas que malvivían a los orillas; la torre Eiffel, un faro en la oscuridad del océano, guiándo a los navegantes hacia riscos, y acantilados.
Y allí no había ni un alma con la que pudiese compartir su maldición...